Grampos e gerações

Grampos e gerações

                Era uma caixa de grampos, nada mais. No alto de sua trivialidade, na existência humilde de seus dias longos e sem perspectiva. Há anos encostada em uma gaveta bagunçada, onde acumulavam-se papéis e tralhas, por vezes era lembrada para servir de combustível para o grampeador vermelho e enferrujado que resistia aos encantos do tempo.

                Luiz passara a utilizar-se dos grampos com mais frequência ultimamente. Desde os tempos de colegial, as atividades estudantis cresciam, aumentando a demanda daquele curioso mecanismo que punha páginas e páginas unidas, mesmo com as mais diferentes linhas. Até então, nunca pensara que aquele simples artifício poderia ser tão curioso. Era simplesmente automático usá-lo quando necessário. Assim como qualquer objeto cotidiano, em que a sua função torna-se apenas artifício para prosseguirmos com nossas vidas, sem que sua real função seja questionada. Como foi inventado, concebido, articulado? Ora, não nos importa. Queremos apenas grampear.

                Luiz acostumara-se a recorrer à caixa de grampos quando precisava. Isso acontecia com tanta frequência quanto as curiosas chuvas de granizo que surpreendiam sua pacata cidade de tempos em tempos. A caixa era a mesma de sua infância, que seu pai usava para o trabalho. Ele ainda lembra-se do dia em que, sentado no colo do pai, abriu a gaveta, curioso que era, para descobrir o mundo ali dentro. Seus olhos encontraram aquela embalagem discreta, marrom e simplista. Nela, apenas as informações necessárias. Quantos grampos continha, qual tamanho e o preço, numa moeda já defasada na atualidade. Neste mesmo dia, por uma distração de seu pai, começou a rabiscar a caixa, tendo em mente um grandioso desenho, que continha todos seus complexos traços já planejados em sua imaginação. Se deixassem, teria toda uma obra de arte concluída. Acontece que fora interrompido nos primeiros traços, sem que pudesse acabá-la. Desde então não mais continuou a empreitada.

                Muitos anos depois, na despretensiosa tarefa de preencher novamente seu grampeador vermelho, suas mãos procuravam a caixinha, já tão gasta. Estava absorto nos estudos, revendo importante artigo acadêmico. Seus olhos não acompanhavam as mãos, que se guiavam sozinhas no território da gaveta. Apalpou o formato já tão conhecido, num gesto mecânico. Toda sua atenção, no entanto, desviou-se quando sentiu um calafrio. Eram os últimos grampos, a caixa agora estava vazia. Depois de tão longas aventuras do tempo, o combustível infinito chegara ao fim.
                Olhou para aquele objeto, sem importância, que agora era o centro de todos os seus neurônios. Institivamente lembrou-se do desenho que empreitara na infância. A chuva de memórias não cessava. Seu pai dominava a maioria. As lembranças de seus anos de estudo também se acumulavam. Os colegas há tanto esquecidos, as brincadeiras, a inocência, o primeiro beijo, a descoberta do que faria no futuro, os intervalos da escola, as festas e os amigos que ficaram. Tudo isso atravessava sua mente, como raio impactante e inesperado numa segunda-feira solitária.
Nova fase, novos mundos, novas viagens, o ingresso à universidade, o amor...
Tudo estava contido naquela caixinha, em que cada grampo usado resumia sua vida até então. Se cada um deles pudesse contar sua história, teria a biografia mais completa já narrada até então.

                Colocou o último conjunto no aparelho. Grampeou o grupo de folhas, mas falhou na primeira tentativa. Restavam apenas quatro.

                Aquilo abalou seus pensamentos como poucas pessoas poderiam fazê-lo. Sua vida agora tornara-se uma incógnita. O tempo, sempre implacável e com a sua lenta maré nunca deixando de avançar, começa a tocar seus pés. O aviso impôs-se.
Pela primeira vez as reminiscências tomaram a fronte de sua vida. Arrependimentos tomaram conta do momento. O principal, contudo, atingiu-o como que naturalmente. A epifania veio feito estrela cadente em noite nublada: franca e inesperada.  

                Luiz tomou conta que o tempo é cruel e por vezes sádico. Que os dias parecem longos, mas os anos passam num piscar de olhos. Que uma fase ruim da vida pode alongar-se em intermináveis momentos que fingem ser efêmeros, mas a infância é sorriso distante e pontual, tão breve como fascínio de uma paixão impossível e esquecida no mesmo dia. Questionou sua vida e seus hábitos, lembrou-se da família e, ao invés de ignorar a luta contra a ampulheta, resolveu estudar suas curiosas areias.

                Comprou uma nova caixa de grampos, desta vez prateados e com um design moderno. Em alguns anos, no entanto, seu filho pensará em como ela é antiga.

Marés da vida

Marés da vida

“O que quero da vida vai ser sempre um sonho distante” (Li Cunxin)

                Julho, 1954. Nas águas do pacífico.

                Foram anos de muito esforço para se chegar a um sonho tão almejado. Lembro-me do dia em que fizemos a promessa, braços colados, olhando a delicada luz do pôr-do-sol tocar as verdejantes colinas da Toscana, devaneios dominando nossas mentes, com milhares de aspirações tomando forma na inocência de nossa juventude. Você estava grávida e teríamos a vida inteira pela frente. Nossos olhos marejados se encontravam a cada segundo, procurando respostas para o excitante futuro indecifrável. Na alvorada de nossa vida adulta fantasiamos sobre os mais diversos pontos, planejando o implanejável, desafiando a quimera do fatídico destino.

                Dentre tantos fracassos, um deles não sucumbiu. Neste inesquecível entardecer prometemos que, ao completar o esperado ciclo da vida e, aproximando-se de seu fim, viveríamos juntos a nossa última aventura. Desbravadores do mundo, aventureiros por natureza, sempre mantivemos a promessa acesa. Cruzaríamos o globo em um barco à vela, sem preocupações, horários, metas precisas ou qualquer aborrecimento. Ao longo de nossas vidas economizamos muito, tentando dar concretude ao tão distante sonho. Mesmo assim ele permanecia disforme, inatingível, mera utopia de mentes pueris. Vivemos felizes, mesmo com os esperados dramas intrínsecos à vida. Criamos nossa família e alicerçamos efetivamente nosso futuro que, de repente, virara presente. O tempo para executar tais planos chegara e agora o que faríamos? O presente virara dádiva e dela deveríamos desfrutar.

                Partimos. Deixando tudo para trás, tentando recuperar a inocência daqueles pensamentos ingênuos de nossa juventude. O ponto de partida era conhecido, mas o de chegada era um mistério mesmo em nosso íntimo. Os preparativos da viagem foram corridos, sem a devida cautela. Vivemos a nossa vida inteira na selva de pedra, excursões ao litoral não eram tão frequentes quanto desejávamos. Dito isso, tivemos pouquíssimo tempo para aprender, de fato, a velejar.

                Os primeiros meses da viagem foram excitantes. Em cada porto que atracávamos era uma nova aventura. Culturas tão distintas, separadas por águas ora bravias, ora serenas. Nunca imaginávamos que o mundo poderia ser tão grande, no entanto com distâncias tão vencíveis. Nosso espírito rejuvenesceu. Mesmo com tantos anos acumulados eu me sentia como se observássemos o horizonte, abraçados...

                E então você adoeceu. Talvez tenhamos nos empolgado demais em procurar a fonte da juventude dentro de nós mesmos e cometemos erros infantis. No barco, não havia suprimentos necessários para o inesperado. Não tínhamos comunicação efetiva com o restante do globo. Estávamos isolados dentro de nossa própria fábula.

                Tentei de tudo, mas não se podem apagar linhas já tracejadas em fonte permanente. O dia de sua morte fora de extrema calmaria. O céu azul confundia-se com a imensidão do oceano pacífico. Esparsas nuvens acrescentavam ao horizonte uma realidade que carecia de credibilidade. De tantos anos juntos, agora estava mais sozinho do que nunca. Uma parte de mim confundia-se com maré disforme e sem rumo, quebrando inutilmente em sua própria base.

                Foram dias de agonia. Questiono se alguém passara, à época, por tamanha solidão. Eu largara completamente a navegação, o barco a esmo tentava achar direção para seguir seu rumo. Eu me embriagava no convés, sem aceitar os fatos que se impunham. Quando esboçava recuperação de minhas energias tomei-me conta que, pelo meu desleixo, eu estava perdido na imensidão do oceano. As cartas de navegação não mais faziam sentido e alguns instrumentos já não me orientavam mais. A solidão, já no seu exponencial grandioso, achara novas formas de ampliar-se.

                Angustiosas semanas decorreram sem que eu tenha visto um pedaço de terra sequer. Aliás, não sei quanto tempo se passara. Dizem que, para os náufragos, o tempo é a maior das traições. De fato, ele me atingira como adaga pelas costas, cortando as poucas esperanças que eu tentava manter. Os dias eram longos e a luz do crepúsculo confundia-se com o amanhecer. Sem ter nenhuma companhia, eu estava numa solitária que navegava no maior presídio do mundo. A razão do meu viver era o seu sorriso. A sua risada contagiante, que permanecera a mesma desde quando te conhecera. Eram as reminiscências de nossa vida juntos, as experiências, viagens, aventuras, dores e amores.

                Escrevo a ti hoje por puro desespero. Como fiz em todas as manhãs, subi no mastro para tentar avistar algo. Dessa vez eu vira uma massa disforme verde ao longe. Deveria eu transbordar de felicidade por finalmente encontrar a salvação?               
Engana-te. Ao invés da felicidade, a dúvida.

                Se algo que a tanto desejamos se aproxima a uma distância palpável a confusão nos toma conta. É como se por toda a vida eu sonhasse com o inatingível e, de repente, ele me tocara à porta como se fosse obra do cotidiano. E se aquela terra não passasse de uma miragem causada pelas minhas precárias condições?           
                Por todos os dias imaginei a alegria de ser salvo, de encontrar abrigo e destino. Ao deitar e encostar a cabeça no travesseiro esboçava um sorriso. Era a restante esperança que me fazia pensar no momento que isso aconteceria. De tanto arquitetar o impossível, quando ele finalmente se torna real perdemos a noção do que é realidade e de como lidar com ela. Mesmo que fosse salvo, como continuaria a viver?       

                 Por mais que eu tenha idealizado este momento, os planos jamais se assemelham ao soco da realidade. O desconhecido nos atinge mesmo com o mais arquitetado dos projetos. É um golpe à nossa insistência de definir os próprios sonhos, que por tantas vezes permanecem na obscuridade de longínqua distancia. Quando, então, uma forte luz é jogada sobre eles, a dificuldade de enxergar é maior na claridade do que na penumbra.

Mas continuarei,            
pelo seu sorriso.             

Pelo entardecer daquele dia da primavera.       
Por nós...

Violência

                Nasceu em meio à violência. Se ao mundo viesse com plenas capacidades, poderia ter entendido as primeiras palavras de seu pai, ao vê-lo no leito do hospital. O esperado sorriso fora substituído por um duro discurso.  Sua mãe chorava de tristeza, ao ver os sonhos de uma família feliz saírem pela porta da maternidade. As lágrimas que acompanharam seu nascimento foram de melancolia e desolação. Na primeira semana, sua mãe pensara seriamente em se desfazer daquele fardo que havia se tornado o bebê com triste sina pelo futuro. Por amor, não o fez.
                Solitária, desolada e com as condições de pobreza ainda mais agravadas, Virgínia transferia sua carga de revolta ao filho. Ele crescera em meio à violência, sob tapas e olhares de pura reprovação. Na escola pública, só enxergava violência. A polícia estava sempre presente, os conflitos eram comuns e os professores não raras vezes deixavam a paciência de lado. Sentia que era diferente dos colegas, pois seus gostos se opunham.
                De tanto buscar, um refúgio àquela vida achou. Veio em dupla. Gostava de ler e olhar as curvas das inúmeras montanhas cariocas, que eram tocadas pelo mar com uma maestria singular no globo. Quando o tempo e o dinheiro permitiam, descia o morro e na praia seus problemas morriam. Encontrava a paz no murmúrio das ondas, com os atentos olhos percorrendo diversas narrações. Ali, na areia sob o forte sol do Rio de Janeiro, sentia-se igual a todos. A sua vida não mais era difícil. Contudo, a violência era persistente, não desistia de segui-lo. Os colegas não entendiam seu gosto pela leitura, poucos amigos tinha. Os professores, já tão desmotivados, generalizavam a classe, falando que ali não haveria um só que se salvasse. Roberto, acanhado, não ousava discordar. Apenas aceitava. 
                Conforme crescia, percebia que suas idas à praia também eram cercadas de violência. Na zona sul, era um alienígena. Calhou que veio ao mundo negro e só percebera o racismo escancarado anos mais tarde. Mudavam de calçada ao ver o rapazinho tão maltrapilho e mirrado. Era melhor prevenir.
A polícia cumpria sua obrigação, sempre indagando a razão do passeio. Algumas vezes a pergunta era sucedida por uma agressão, já que os motivos não satisfaziam os guardas.
                Com 14 anos sua mãe obrigou-o a trabalhar. Numa mercearia, o patrão acumulava diversos problemas familiares. A vida do pobre velho em nada dera certo e a pequena lojinha era seu tesouro particular, sendo sempre muito violento com seus empregados. Não raros eram os gritos, palavras horríveis que recebiam os funcionários, seguidos sempre por uma exploração nas horas trabalhadas e no salário do começo do mês. Roberto não controlava seu dinheiro, que servia para sustentar os vícios de sua mãe.
                Já maior, estudava para tentar conseguir uma disputada vaga na faculdade quando o pouco que tinha ruiu.

                

               Estava no meio dos protestos, agregando-se aos milhões que ocupavam as ruas e reivindicavam uma extensa lista de coisas. Sentiu-se hipnotizado pelo gesto de alguns poucos ali. Abaixou, pegou uma pedra e analisou-a cuidadosamente. Sob uma avalanche de pensamentos, decidira se juntar aos demais e tacou-a em uma das vidraças da Câmara Municipal. Gritaria, pessoas em pânico, muita gente correndo. Seus olhos doíam. Caíra no chão, a fumaça era densa. Ouviu os tiros, que, de borracha ou não, amedrontaram cada nervo do seu corpo. Levantou-se muito confuso, onde estavam todos? Uma dor cortante, pungente, afetava o seu pescoço. Um dos guardas o pegara. Não conseguia respirar, a dor era tão palpável e intensa que pensara estar cruzando fronteiras entre mundos. Enfim o alívio. Fora solto, mas agora prendiam seus finos punhos com algemas. O barulho estridente das sirenes queimou seus neurônios a caminho da delegacia. Havia muita gente da imprensa, que o classificava como mais um dos vândalos. Alguns já o consideravam como um temido black block que era visto com frequência no Arpoador.  Jogado com violência numa pequena e fétida cela, não mais entendera nada.

Hoje, convive com a violência em um presídio.  Afinal, fez por merecer.

Sente saudades do mar. As ondas, calmas ou bravias, jamais ousavam lhe ferir.

Metáforas que voam

                Os doces ares joviais de minha infância eram sempre acompanhados por muitas perguntas. O mundo me fora dado de presente, mas dele teria de desbravar os seus segredos, minúcias e caminhos. Importunava meus pais com centenas de questões, mas que eram ínfimas se comparadas com a batalha interna que ocorria dentro de mim. Parentes sempre se indignavam com a minha quietude, mas a verdade é que mal podiam imaginar o caos e o falatório que ocorriam em minha mente. Nada passava despercebido, mas por muitas vezes as respostas não vinham.
                Um dos maiores mistérios insolúveis de que me recordo eram os aviões, que rasgavam o límpido céu do interior. Como é que, mesmo tão grandes, não se perdiam na imensidão das alturas? E, como que tão grandes, eram mais leves que o ar que eu respirava?
Observando os alegres pássaros em meu quintal, para não dizer dos pequeninos risonhos beija-flores, aprendi que o voar era sutil, uma suavidade feito o mais fino dos tecidos de seda. Era também natural, como o andar de minhas pernas e as conexões de meus pensamentos. Como que aeronaves ousavam burlar esta regra?
                Ainda mais apreensivo fiquei quando por fim voaria em uma daquelas máquinas pela primeira vez. Beirava meus 7 anos e ainda não havia entendido nada sobre aquilo. Antes da promissora viagem fomos ao aeroporto duas vezes, para que eu e meu irmão nos acostumássemos àquela rota incomum. Um milhão de vultos tumultuados e apreensivos passavam por nós. Eram passageiros prestes a cruzar o globo, em mil diferentes rotas. Qual seria o destino de cada um? De tão apressados, não conseguiam enxergar o espetáculo que eu presenciava. Na janela de um café, os aviões dançavam com programados passos naquela enorme pista.  Como ninguém parava para observar? Era fascinante, mas nada me tirava da cabeça de que tudo era artificial. Ora, os beija-flores precisavam de tantos movimentos para levantar voo? É claro que não. Tive de me consolar e convencer que só entenderia o mecanismo de tudo quando finalmente eu estivesse dentro de um deles, rumo às desconhecidas nuvens.
                Angustiosas noites de espera antecederam a viagem. Eu mal podia conter a euforia. Não se tratava de uma viagem comum. Eu iria voar e então tudo faria sentido, mesmo as mais insolúveis dúvidas. Os procedimentos a bordo me pareceram engraçados. Os gestos dos comissários pareciam uma bizarra dança robótica em câmera lenta. Os assentos espremidos não se diferenciavam muito de um ônibus, mas as pessoas agiam de forma completamente diferente. Todos inquietos, com a necessidade de se entreterem ora com o jornal do dia, ora com a revista da companhia. Era uma atmosfera diferenciada, mais pungente.
                Depois de eternas manobras, a geringonça parou na pista. Pela mais pura intuição sabia que aquele momento antecedia uma aceleração. Eu só não imaginava que seria tão brusca! Era feito uma montanha russa numa curva logo depois da principal descida. Incontrolável! E, como num passe de pura mágica, em segundos estávamos subindo. Era natural, enfim! As casas iam ficando menores, as nuvens mais densas e enfim a imensidão azul. Acima de todos. Então era assim que se voava!
                Para que a paisagem ficasse repetitiva demorou-se muito. Quando me extasiei com a incrível vista, resolvi mudar de ares para às páginas de um livro que trouxera comigo. Meus olhos, que estavam se habituando com as nobres letras, pararam em um dos conjuntos que elas formavam. Indaguei:
- Pai, o quê é uma “metáfora”?

Desprendendo-se de sua também leitura, ele me respondera com o mais natural dos ares:
- Metáfora é quando você faz uma comparação, mas não usa o “como”.
-Como assim?
Eu penava para entender como era possível se comparar sem que se comparasse. Meu pai então, pacientemente, largou o livro, abaixou os óculos e olhou para mim e para a diminuta janela oval da aeronave.
- Metáfora é o avião em que nós estamos. Isto aqui é pesado, com centenas de toneladas, mas mesmo assim voa, não é? Ninguém sabe ao certo, mas a suavidade com que realiza é inegável. Podemos até não entender, mas não discordar. Além de tudo é muito seguro. Agora olhe para essa fina janela ao seu lado. Ela separa o caos do conforto, o mais gélido dos ares da fina brisa aqui de dentro. Lá fora, não há vida, por ser muito alto. O menor dos furos nesta janela acarretaria uma queda brusca de pressão, pondo em perigo a vida de todos aqui. Acontece que isto aqui é planejado para não haver erros e para voar com uma falsa suavidade.  É o jeito de o humano imitar a natureza, com a sua eterna ambição e com conhecimentos gerados ao longo de séculos. Como nunca teremos asas, alguém um dia criou-as artificialmente. Mas você entende que elas jamais serão tão perfeitas como as de um gavião? Você nunca vai ver um acidente, em que uma das asas do corajoso gavião falhou. Agora, nesta máquina aqui, apesar de ser extremamente raro, pode vir a ocorrer. Nenhuma imitação jamais será perfeita, mas poderá se chegar tão próximo que o mais atento dos olhos talvez não perceba. O avião, filho, é nada mais do que uma metáfora do voar.

Nunca mais esquecera este dia.  Não apenas entendera a desconhecida palavra, mas também a importuna pergunta, sombra que me perseguia.

Fantasia

                Abriu o vinho.  Tinha naquela bebida secular e refinada a esperança de cessar seus pensamentos negativos sobre os recentes acontecimentos. Doce ilusão. São em momentos toscos, cotidianos assim que mais profundamente refletia. Aquela simples ação desencadeou em sua mente a mais inesperada explosão de sinapses. Agora, não querendo pensar sobre a vida, parece-nos que sua vida não permitiu. Como se sua consciência estivesse numa relação submissa, em que não mais tivesse voz de controle, agora resolvera gritar. Tão alto que ele não mais poderia evitar. Sua única alternativa seria travar o temido diálogo interno.  Conversa esta que muitos preferem ignorar a vida toda, seguindo com sua felicidade instantânea, vazia e ludibriosa.
                Roberto, nosso herói sem heroicidade, resolvera enfrentá-la. O simples movimento com o abridor enxurrou suas frustrações dos últimos anos, que apenas se somaram com as mais recentes. Abrira mão de muita coisa na sua vida. Deixara para trás prazeres, satisfações, para apenas tentar corresponder às expectativas de outros.
“Mas não é isso o que todos fazem?” Argumentava com a Consciência.
“Provavelmente, e é por isso que em muitos a frustração reina. E com ti, Roberto, não fora diferente. És um mortal, comum, ordinário. Cuspo-te na cara isto agora. E como podes aceitar? Aceitar ser normal, se sentindo diferente. Eis uma eterna provocação do ser humano. “
                Pediu autorização para a Consciência de prosseguir com a peleja na varanda, com o pretexto de se sentir mais confortável.  Disse-a que suas expectativas na época eram muito irreais, difíceis de prologarem-se na vida adulta. De nada adiantaria ser feliz sozinho, satisfazer os desejos imediatos e não pensar no implacável amanhã.         
Como se sabe, sua interlocutora não vivia um momento de completa lucidez. Ela estava revolta, de forma que as poucas palavras não conseguiam lhe fazer qualquer efeito. Era a vez dela narrar as aflições acumuladas. Da parte de Roberto, já se encontrava mais do que sufocada.
                Cruel, começou a lembrá-lo dos erros recentes, passados e até dos mais distantes. É característica sua, desculpava-se, por mais tempo que passasse ele poderia esquecer, ela, jamais. Assim prosseguiram com um monólogo brutal que se revelava necessário.
                Levantou. Neste momento pediu licença às memórias. Sentia a fina brisa de junho em sua pele. Respirou fundo, tentando compreender o que se passava. Antes de arrepiar-se, soluçou. Era a realidade adentrando em seu corpo. Dela também não poderia fugir. Pensou que nesta noite sua única companhia seria a garrafa de vinho e as estrelas do límpido céu do interior. Sua companhia, entretanto, revelava ser mais forte do que ele próprio. Era um destes momentos da vida em que se tem uma verdadeira epifania duradoura sobre o próprio ser. Raros instantes em que tudo se larga para voltar à vertente da alma e das ações, questionando o que então se tornara.  
                O que mais queria era sair com um veredicto daquela conversa, mas nem ao menos iniciara. Estava ali, sozinho na fria madrugada procurando respostas para seu coração. Novamente respirou fundo, olhos fechados, o sereno era tão palpável que já se sentia seguro de si para lembrar e remoer o que havia acontecido há pouco. Ébrio também, nada mais poderia detê-lo de seguir com sua jornada rumo ao ponto final da sua situação.
                Todo este diálogo eterno originou-se no dia anterior. Que era justamente o mais esperado do ano, aquele que jamais poderia esquecer.  O dia que celebrava seu nascimento. Não tinha por costumava travar festas. Neste ano, entretanto, devido às diversas insistências, não pôde recusar.  Para Roberto, mais importante do que celebrar, receber presentes ou qualquer coisa, era ter a ternura dos que mais amava. Reunir os mais próximos sempre fora um de seus maiores prazeres e só se sentia completo com completa companhia.
                Devido ao tamanho apreço que dava a datas como esta, procurava fazer o mesmo com quem amava. Dificilmente perdia um aniversário ou deixava de mandar seus profundos desejos a quem nutria verdadeira afecção. E fora assim ainda este ano, com aquela para quem lhe abrira o coração. Viajante nato, ele estava na mais distante terra que já pisara quando se lembrou do dia de sua amada, já antecipando-lhe o presente.  Planejou a dádiva e na certa data lhe fez a felicidade pura.               
                Agora, na sua vez, nada recebeu e nada ela retribui. Seus contatos anteriores se frustraram, mas persistia ainda a fantasiosa esperança de que aparecesse. E fora mesmo como uma fantasia. Daquelas se agarram tanto à pele que não mais é possível dizer o que real e o que é fraude. Para quem se veste é uma complementariedade ao vazio interno, que sustenta ocultas fissuras do ser.  Mas, enquanto dura, deixa de ser fantasia e se torna sonho ilusoriamente concretizado. É real, palpável, uma espécie de esperança tangível sem que tenha sequer existido. Vestiu a fantasia com a certeza da presença, adorando a ideia, se divertindo com as futuras risadas. Quando a fantasia cai, desaba também a pele.         
                O que queimou como fogo aquilo que vestira não foi simplesmente a abstenção da amada, mas o descaso, a completa indiferença de como foi tratado. Quanto esforço seria necessário para um telefonema? 

                A Consciência havia se acalmado e escutara pacientemente seu mestre discorrer em lágrimas. Sentia que agora ele estava partindo de si, da honestidade e das sensações. Quando Roberto finalizou o relato, era hora de ela intervir.  A expectativa é que fosse sádica, prolongando seus desejos e impondo-se de forma arrogante. Mas não fora. Apenas concluiu:

 “Assim como abriste o vinho hoje, decisões nos guiam a todo o momento. Disso já    sabes, ou deverias saber. O problema que a tudo acarretara não foste a falta da presença daquela que desejava, mas sim a decisão que tomara. A porta que abriste. Falaste em fantasia, mas quem criou-a não fora eu, fora seu arbítrio. Aprenda que antes de abrir uma porta, estamos num ambiente. Muitas vezes não pensamos nisto. O recinto que ali nos encontramos talvez contenha muito do que já precisa e do que te faz feliz. Ao espaçar-se para novo local, põe em risco o que já tinha. A fresta que traz o ar gélido de novo local, também suga aquilo que já é teu velho conhecido. É apostar.  E aposta, Roberto, quando envolve muita coisa, tem como desfecho a decadência do que se era antes, mesmo que dela saias vencedor.
                A fantasia, tão lembrada por ti, nada mais é do que uma forma de tentar recuperar o que já se tinha e de idealizar o desnecessário."

                
                Tomou o último gole do merlot e por algum motivo não mais se sentia sozinho. Ganhara força, teve o sono pesado. Contudo, apesar de não lembrar no dia seguinte, sonhou com um beijo da razão das suas lágrimas.

                                                                 *Aqui o mundo é sereno*